TÚNEIS INVISÍVEIS

   *César Borralho

Quando algo ascende à chama ainda

rosna a fera a tudo o que hiberna,

a boca que era farta se dá faminta,

devorando todas as quimeras. 

Não existem flores na primavera,

só segundas intenções. 

O pouco que outrora acalmava,

(um dia) desespera! 

O vento se torna o faro do lupino,

o pássaro atrai a pedra do menino

e tudo tem a sede de um carnívoro. 

A memória é zona de conflito,

intersecção de túneis inundados,

submarino atroz, desgovernado que

não protege a própria carenagem. 

Todo esforço é luta aflita do selvagem

para desacreditar das coisas do silêncio.  

À coragem só existe o movimento

contra a certeza e tudo o que ela crê

atenta ao que causa a inquietude,

alheia ao que esta causa ao ser.

Emperrar as engrenagens do silêncio

é transcender o calor do útero estéril,

exceder o puerpério e contrair a calmaria.

A ama de leite amamenta o futuro

em plena agonia, a mama esquerda

dá leite, a direita - epilepsia.   

É preciso quebrar gavetas de ouro,

panificar com fermento tibetano

incontáveis tesouros africanos e

conter toda hemorragia.

Não é o sol que vira as páginas do dia,

mas tão-somente aquilo que amamos.

 *Sou César Borralho, natural de Codó (MA), 1979, porém, vivo em São Luís do Maranhão desde 1979. Sou professor, mestre em Cultura e Sociedade, especialista em Filosofia da Arte e graduado em Filosofia. Escrever poesia é dar ritmo às imagens que crio na eterna luta para que o papel não fique obscuro e nem tão vazio. Poesia é o vento que leva o barco quando barco não há. Nunca aspirei publicar um livro para me tornar poeta, mas se um dia me tornar poeta, publicarei um livro.